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Dans un village de Dordogne, Alain et Richard accueillent dans leur maison trois personnes âgées. Une alternative séduisante aux maisons de retraite traditionnelles. Avec des gestes proches de ceux d’un père, Alain et Richard accompagnent des mois, des années durant, les pensionnaires dans leur fin de vie. Ils forment une famille. Tout le monde l’ignore aujourd’hui mais les deux hommes ont décidé de vendre leur maison pour s’installer aux Antilles…

De février à mai 2005, j’ai vécu cette période que l’on appelle l’hiver éclairé, en fin de nuit polaire et jusqu’au jour continu, sur l’Archipel du Svalbard (Spitzberg), la terre habitée la plus proche du Pôle Nord. Année lumière est le récit de cette expérience en milieu polaire, le questionnement lié au fait d’habiter le paysage. Année lumière est une relation au voyage. C’est un film entre conte et autobiographie, entre fable et songe, entre pressentiment et souvenir.

Sept ans après avoir effectué son service militaire féminin au sein de l’armée israëlienne, la réalisatrice revient sur les lieux où, pour la première fois, elle tomba amoureuse d’une femme, son commandant. Le film suit les 66 jours et nuits d’entraînement des femmes soldats d’une des plus rigoureuse armées et se penche sur les relations féminines développées dans le cadre stricte des codes militaires.

Elle s’appelle Lioubov. En russe, ça veut dire « l’amour ». C’est la mère. Elle a neuf enfants, elle en adopte un dixième. Elle court toujours, loin de son mari violent. Vers son fils aîné en prison. De la maternité à l’école. De l’hôpital à la ferme. Jusqu’où ira-t-elle encore ?

Dans un « discours » fait à la Femis, Jean Luc Godard disait « à des apprentis » que le cinéma se retirait, qu’il se retirait et que nous devions le sentir, qu’il allait falloir marcher… et souhaitait bonne chance. Enlevons Cinéma et mettons Dieu à la place, et c’est un discours adressé par Bernanos à d’autres étudiants sur l’Europe, en 1947. « Dieu s’en va, vous devez le sentir… ». La belle affaire.

Il faut fuir. On franchit les montagnes. On traverse les mers. Et puis on arrive là. Une muraille de mer et de technologie. Avec angoisse on se retourne. Tout est en train de s’effacer. Le monde disparait. Aujourd’hui que Sangatte n’existe plus, il est possible de regarder à côté, de suivre les traces et d’être emmené par les corps de ceux qui sont là.

Les derniers habitants du quartier d’Azinhaga dos Besouros, en banlieue de Lisbonne,n’ont pas le droit d’être inclus dans le « Programme Spécial de Relogement ». Ils vivent la démolition de leur quartier, où sera prochainement construite une autoroute. « – Emma, tu paies un café? – Tu ne vois pas qu’il y a un enterrement ? Un café… il est où le café ? – Va demander au policier de te donner un café ! Allez ! – Il va me donner des coups de bâton, non ? »

Dans l’imprécision de mes souvenirs d’enfance, celui d’un homme que j’avais connu, s’est récemment affirmé jusqu’à l’obsession. Occupant le même espace mental, l’image d’une carcasse de pétrolier s’est cristallisée de la même manière. Il y a presque trente ans déjà, l’Amoco Cadiz s’échouait tout près des côtes de Portsall, un petit port du Nord-Finistère, et provoquait la plus importante marée noire que la Bretagne n’ait jamais connue. Aujourd’hui, ce lieu m’est étranger, comme imaginé. Pourtant, ces souvenirs sont là, enfouis et bien réels.

Des émigrés venus de Géorgie et leur situation précaire en Belgique – comme prétexte à une réflexion sur l’amour, l’exil et la mort.

1958. Un jeune homme quitte son Algérie natale pour aller faire sa vie. Cinquante ans plus tard, trois adolescents et un grand appartement donnant sur un boulevard parisien. Au détour d’une pièce, d’une fenêtre, d’un visage, reviennent les films de Guy Gilles, les traces, les voix et les images d’une œuvre méconnue, désaccordée à son temps.